Un fulmine nero ci mostra il destino.., Role Privata - Per gli utenti: IMPORTANTE E DA LEGGERE

Lara Scelus, la donna che aveva conquistato Hogwarts, la donna che aveva costretto il Ministero della Magia a censurare la presa della scuola, la donna che stava cercando l’erede in quell’epoca, la donna con il cuore a pezzi e piena di ira e di rancore, la donna che ora, nel suo caldo letto non riusciva a dormire. Gli occhi freddi, sbarrati, puntati sul soffitto del baldacchino. Erano ore che si era sdraiata ed erano ore che non riusciva a prendere sonno, si sentiva agitata, come se qualcosa di importante stesse per succedere o era appena successo. Lo chiamavano sesto senso da lupi, da animali, da creature della notte, ma in ogni caso la sensazione era sempre la stessa. In un primo momento si era girata e rigirata nel giaciglio cercando la posizione più comoda, ma era giunta alla triste conclusione che il lato su cui dormiva non contava. Sentiva di dover scappare, voleva gettarsi fuori dalla finestra e smaterializzarsi fino alla “modesta” dimora sui colli Romani dove certamente avrebbe trovato un po’ di pace. Ma era anche insicura: non poteva lasciare la Hogwarts appena conquistata, non aveva ancora un braccio destro che potesse tenere la situazione sotto controllo se ci fosse stata una rivolta; ella doveva restare lì, inchiodata nella sua stanza pronta a combattere. Anche se mossa dall’ansia riusciva comunque a pensare a Pound e agli ultimi avvenimenti. Era la prima volta nella sua vita ad essere stata sconvolta, sconvolta nel profondo, quasi ferita. Già la morte del compagno era stato un duro colpo, i due avevano sempre saputo che in ciò che facevano c’era un alto rischio di fallimento, era sempre stati consci che la morte era in agguato, ma mai avevano pensato che uno sarebbe rimasto in vita, mentre l’altro l’avrebbe persa. Mai. Era un pensiero che non gli era passato nemmeno nell’anticamera del cervello eppure, eppure era successo. E Lara sapeva che se fosse stato il contrario per Pound sarebbe stato più facile superare la cosa, avrebbe reagito meglio, non sarebbe stato tanto a piangere sul suo corpo freddo, sulla sua tomba di marmo, non aveva versato neppure una lacrima sul corpo del Nonno ed ella non poteva aspirare ad essere nemmeno la metà di quello che aveva significato per lui il capostipite. In più aveva scoperto che la tomba era stata profanata, che qualche zotico mezzosangue aveva estratto il cadavere e portato via senza apparente spiegazione. L’indignazione, l’ira di una nobile purosangue si era scatenata. Aveva rimandato l’apertura di Hogwarts di un mese, in modo da cercare ogni indizio che la portasse al profanatore per poterlo cruciare per benino. Eppure fino a quel momento non era giunta a nulla, non un sussurro, non un alito di vento in quell’epoca l’aveva aiutata, l’aveva messa sulla buona strada. E in quella notte, in quella notte in cui grosse gocce di pioggia picchiavano sul vetro e il vento ululava e s’infiltrava negli spifferi dell’antico castello non riusciva a far altro che fissare con gli occhi di ghiaccio il soffitto. Aveva mille problemi a partire dal corpo docenti di Hogwarts, al modo per cambiare la storia, trovare l’erede, i doni, la ricerca dei doni, ma non riusciva a far altro che pensare a quello che era stato, quel breve frammento vissuto con il Lord. Il Parricidio, il Parricidio a casa Pound, quel contatto inaspettato, quella mano rassicurante tra le sue dita e poi subito rimembrava l’immagine del corpo, del corpo freddo da ore, la mano incenerita, l’ardemonio che aveva devastato ogni cosa. E amava mettere il coltello nella piaga, soffrire, amava soffrire. Dicono che le uniche cose che non si dimenticano sono quelle che ti hanno fatto più male. Ella non avrebbe scordato. Ad un tratto, in un momento di calma della tempesta sentì picchiettare alla sua finestra. La donna si alzò di scatto con i nervi tutt’un fascio: chi le poteva mai scrivere in un mondo così ostile? Andò alla finestra, catapultandosi alla velocità della luce, ma non ci trovò un gufo ad aspettarla, non vide nulla. Probabilmente se l’era immaginato. Tornò a letto fissando incantata le braci del camino ormai spento, rabbrividendo nella sottile camicia da notte di seta. Si stava per sdraiare un’altra volta sotto il caldo piumone ma sentì nuovamente un picchiettio sul vetro, stavolta un pochino più forte. Con calma, osservano con lo sguardo d’acciaio il punto da cui veniva il rumore, si avvicinò. Come per la prima volta non vide niente, ma poi, illuminato dalla luce di un fulmine notò uno spaventoso essere corvino, che continuava a battere maligno il vetro con un adunco becco. Creatura repellente, un occhio iniettato di sangue che faceva venire i brividi; avrebbe preferito di gran lunga non aprigli e aspettare che se ne andasse ma non era una pavida né una stupida, poteva avere informazioni importanti dato che portava un foglio di pergamena. Lentamente fece girare la maniglia e aprì un piccolo spiraglio in modo che entrasse; una spruzzata d’acqua arrivò con la creatura raccapricciante che le bagnò il braccio e il fianco sinistro. L’ignorò. Il Corvo si scrollò un po’ d’acqua di dosso e poi le porse il messaggio. Ti sto aspettando. Sussurrò leggendo. Pound, Pound, POUND!!! Fu il suo primo pensiero, ma poi l’entusiasmo del primo momento crollò vedendo che la creatura le indicava anche un’altra cosa: una ciocca di corvini capelli, banale a vedersi, ma lei sapeva fin troppo bene a chi era appartenuta.  Dove mi sta aspettando il tuo vile padrone? Si rivolse gelida, con tono minaccioso verso il corvo. Questo si avvicinò alle ultime braci del camino, ignorandola, non dando segno di volerla aiutare. Era presa dall’ira, da un fuoco che come l’ardemonio le bruciava dentro, che traspariva nel suo sguardo e che si tramutò in un lampo di luce verde Avada Kedavra! La creatura rimase a terra stecchita e la frustrazione della strega per un attimo si calmò, le si dipinse un sorriso gaio e giocondo in volto e sussurrò tra se Quanta soddisfazione danno le Maledizioni Senza Perdono quando sono desiderate ardentemente …  Poi si diresse nella sua cabina armadio cercando alla rinfusa qualcosa di adatto da mettersi. Alla fine optò per un paio di pantaloni di pelle nera da Quidditch rigorosamente impermeabili e attillati. Nei piedi un paio di tacchi alti rossi, i suoi preferiti e infine, sopra ad una semplice dolcevita nera una mantella del medesimo colore delle scarpe. Un trucco leggero sul volto, si tirò su il vermiglio cappuccio e uscita dalla mura magiche si smaterializzò. Dove era diretta? Cimitero dei Maghi dove anni dopo sarebbero state costruite le tombe di famiglia dei Pound. Era l’unico luogo che le pareva sensato, che riconducesse il Lord alla morte. In un attimo fu al cancello di ferro d’ingresso, una mano bianca come il latte lo aprì e si ritrovò in un cimitero di lapidi. Che posticino allegro eh pensò mentre si faceva strada tra i marmi grigi. La pioggia continuava incessantemente a picchiare furente, sul suo cappuccio, sul suo cereo volto, sui suoi pantaloni e sui tacchi laccati. Aveva paura, certo che aveva paura, ad ogni passo impugnava più forte la bacchetta di Biancospino, sentiva i nervi tesi, contratti, pronti a scattare al primo movimento. Non riusciva però a bloccare le proprie gambe, che le sembrava andassero da sole verso una menta indefinita. Niente panico, calma e sangue freddo. Svuotò la mente, l’anatema che uccide pronto sulla punta della lingua. Vide in lontananza una figura sotto il temporale, una figura scura e incappucciata che le dava le spalle. Scagliò il cadavere dell’uccello a pochi metri dall’uomo e con tono provocatorio, mentre i suoi occhi ardevano di luce propria domandò: Allora?

La pioggia picchiava infuriata sulla nuda terra sempre di più, incessante, come una disgrazia diabolica che sconvolge il mondo, tremenda, implacabile. Solo due figure erano all’aperto quella notte, solo due persone stavano ritte sotto il temporale . Gli alberi, particolare che non aveva ancora notato, si stavano piegando sotto la furia della tempesta, , i rami si spezzavano, se fosse stata credente probabilmente avrebbe invocato il supremo, ma dato il suo completo più sano ateismo si era limitata a chiamare in suo aiuto dio Pez (castità) a fissare la figura incappucciata. Questa si era voltata e rivelato una maschera di ferro che era stata sinistramente illuminata da un fulmine. Il tuono rimbombò nelle sue orecchie coprendo le parole dell’uomo verso la defunta creatura, che poi spappolò tra le sue dita. “Che schifezza” pensò mentre vedeva il liquido scendere e colare a terra. Un brivido di ribrezzo le percorse la schiena, e piano, lentamente quelle poche parole uscite fuori da quella maschera dura, cattiva le trafissero la difesa che si era creata, si insidiarono nella sua mente e per un attimo i suoi pensieri furono nudi, indifesi nei confronti dello sconosciuto. In fretta, più rapidamente possibile si riprese, richiuse la mente grazie all’Occlumanzia e il suo volto, che era una maschera efficace come quella del suo interlocutore non espresse emozione, sentimento anche se ne provava. L’odio, l’ira, che l’avrebbero portata a far scattare la bacchetta in alto a pronunciare quelle due fatali parole, o anche una sola, crudele, furono controllati. L’unico segno di mutamento furono le sopracciglia che dopo quelle infide parole si corrucciarono in un cipiglio aquilesco. Naturalmente non era brutta neanche così, ma era come se il suo volto fosse vissuto, vissuto per ere e ere e che ora non riuscisse a reggere contro quella maschera di ferro. Oh,  penso che le insane abitudini siano ben altre, una mano facile al crucio è molto peggio. Le sue parole, la sua risposta era fredda, vuota, da ipocrita quale era. E non capiva, non capiva come Pound fosse rimasto così impresso nella sua memoria, nella sua anima. Ma qualcosa di oscuro, di tremendo stava incominciando a formarsi dietro le mura della sua mente, qualcosa di impensabile, qualcosa di cui aveva paura. Ma l’uomo non le diede tempo ad arrivare ad una conclusione che, sotto l’incessante pioggia, riprese a parlare indicando la sua bacchetta. Posso avere l’onore sapere il nome del presuntuoso ed egocentrico che pensa che una bacchetta di nobile biancospino non possa sconfiggerne una di pari livello? Nemmeno la stecca della Morte potrebbe essere invincibile.. ma non riuscì ad avere risposta poiché comparvero con due fulmini due figure che evidentemente erano serve dell’uomo mascherato. Volevano parlare, volevano riferire qualcosa al loro Lord ma non ve ne fu il tempo, questi uccise la prima senza pietà. L’altra si rismaterializzò in fretta. Lara osservò tutta la scena un po’ perplessa, gli interrogativi sull’identità erano sempre maggiori e complicati. La sua testa lavorava macchinosamente, cercava qualcosa, un piccolo particolare che forse le era sfuggito, che forse era stata la causa della sua rovina. Il flusso regolare dei suoi pensieri fu nuovamente interrotto dalle parole metalliche dell’uomo. “uomini del passato” allora sapeva, sapeva tutto e quindi chi poteva essere se non Pound? Qualcun altro che si erano portati dietro per sbaglio? Ma chi? CHI? Una foto le volò davanti agli occhi, la prese in mano. Gli occhi per un istante le caddero sull’immagine, una foto babbana, rappresentante il compare steso morto su un letto. Come se non l’avesse ancora capito che l’uomo in maschera aveva a che fare con la “profanazione”. Si avvicinò, fece una cosa che non aveva per nulla previsto, le accarezzò i rossi capelli che a ciocche uscivano da dentro il cappuccio, le toccò il volto, ed ella non si sottrasse, non fece un passo indietro, si lasciò sfiorare, non aveva paura, era come rincontrare un vecchio amico. Poi un gesto brusco e la foto cadde nel fango, fino a scomparire. La creatura si ritrasse, mostrò l’avambraccio cereo, magro sul quale era tatuato lo stemma dei Pound. Possibile che fosse Victor, che non ci fosse nessun inganno? Fece un gesto strano, impulsivo, si avvicinò all’uomo, talmente vicino che sentì il suo fiato, intrecciò le bianche braccia dietro il collo, trovò le cinghie che chiudevo la maschera e le slacciò, dolcemente, lentamente e lasciò cadere la maschera a terra..

La maschera scivolò a terra con un suono metallico, quella maschera che impediva la vista del viso, di quel viso che d’un tratto era riapparso vivo nella sua mente, impresso come un marchio a fuoco. Una nube di fumo nero prese i due volti, li legò insieme come se quella visione fosse concessa solo ad ella e nascosta a tutto il resto del mondo. Aveva gli occhi che bruciavano, che lacrimavano per cercare di rimanere aperti in quella condensa di pece. Pian piano si diradò e comparvero per primi gli occhi, occhi sofferenti che raccontavano una storia, quegli occhi neri che per la prima volta l’avevano squadrata da dietro al mantello di un grande uomo, quegli occhi cattivi che ricordava l’avevano ghermita piccolina, quando solo aveva cinque anni. Victor Pound. Ne era sicura, non aveva bisogno di altre prove, quel solo sguardo valeva tutto come una prova inconfutabile. Poi apparve il volto, la donna fece un passo indietro con gli occhi di ghiaccio che si erano immediatamente buttati a terra per paura di vedere, se portava la maschera un motivo c’era, ma ella d’istinto gliela aveva slacciata e ora doveva accettare la visione. Sbirciò con un occhio e si accorse che era il buon vecchio Pound, quel viso amico che aveva conosciuto l’anno precedente ad Hogwarts. Capelli corvini, i lineamenti squadrati, duri. Era lui. In quel momento, in quel preciso instante il suo cuore si avvicinò alla felicità, ma che subito fu soffocata dalle parole dell’uomo. Si era trasformato, aveva evitato di farle vedere il vero volto, l’immagine sfigurata della sua faccia che nascondeva con la maschera. Era debole. Tanto debole. Troppo debole per poter tramutare il suo aspetto per tanto tempo.  Scusa. Ma ora terribile dubbi o meglio ipotesi le corrodevano la mente: dato che ormai era certa che quello fosse il vero, unico, inimitabile Victor Pound, che poche settimane prima aveva trovato morto in una stanza bruciata dall’adremonio e di conseguenza pianto e sepolto, Lara Scelus si chiedeva come avesse fatto. Nella sua testolina, già da qualche minuto prima ronzava una strana idea, una cosa di cui aveva paura e che temeva più di ogni altra cosa. Horcrux, lei era l’Horcrux di Victor. Poteva essere l’unica spiegazione: non poteva mica essere resuscitato come Cristo. Ma come aveva fatto? Come aveva fatto ad imprimere un pezzetto della sua anima dentro di ella? Non ricordava nessun momento, nessun istante in cui questo avesse potuto avvenire. E allora? Allora cos’era successo? Poteva ancora illudersi che non fosse lei, che l’Horcrux fosse un oggetto particolare, magari il suo medaglione di smeraldo. E che quindi lei l’avesse a Roma e che Pound lo rivolesse per metterlo in un posto sicuro. Si sarebbero così spiegate le parole precedenti dell’uomo. Sperò con tutto il cuore che non fosse lei a fungere da contenitore dell’anima del compare. Ma egli era ancora il suo compagno di avventure? Nell’ipotesi peggiore l’aveva soltanto usata, usata per i suoi subdoli scopi, per rimanere in vita. E a quel punto tradita non avrebbe avuto altra scelta che il suicidio. Una bella Avada Kedavra alla tempia, o se preferiva lanciarsi su una spada trafiggendosi il petto come Didone, o ancora un po’ di cianuro sul gelato. Magari sarebbe rimasta in vita e sconfitto l’uomo che l’aveva sfruttata, ma con razionalità e freddezza del caso decise che non poteva agire subito. Se non era lei l’Horcrux si sarebbe uccisa e basta, lasciando al caro Pound strada libera, senza contare che sarebbe stato completamente inutile: lui non l’aveva tradita. E allora, allora cosa doveva fare? Doveva indagare, doveva avere risposte, certezze per qualsiasi sua mossa in futuro. L’uomo che indossava la maschera di ferro gettò un po’ di cenere all’aria e i suoi sospetti furono confermati. L’Horcrux esisteva. Era debole come Voldemort dopo la sua caduta, i sintomi erano gli stessi. Horcrux, nevvero? Chiese a bruciapelo e poi, diretta come la lama di un coltello pronto ad uccidere, come una freccia dell’arciere più abile domandò Sono io?   Pioveva nella notte, pioveva come se l’acqua ce l’avesse con la Terra, pioveva come se gli elementi fossero in guerra. Pioveva e le gocce bagnavano la donna, il cappuccio era sceso lasciando i capelli rossi inzupparsi e diventare come il sangue.

Le parole di Pound, quella piccola conferma dei suoi più terribili sospetti, quel monosillabo che la fece tremare. Era lei l’Horcrux, lo era da sei mesi, portava dentro di sé l’anima di qualcun altro, era impura, era una stana mescolanza. Si sentì girare la testa, la bacchetta che le scivolava tra le dita, eco di parole lontane che non sentiva nettamente, che le sembravano una lingua sconosciuta. Chiuse gli occhi, con l’indice riuscì a stringere alla mano la sua unica arma che, doveva ammettere, non le sarebbe servita. Respirò, respirò a fondo come per cercare qualcosa di estraneo dentro di sé, ma non lo trovò. Respirò ancora, più intensamente, ma anche quella volta non sentì nulla di diverso. Quanto si fidava ancora di Pound? Questa era la domanda principale. Poteva essere solo un suo subdolo giochetto per indurla ad ammazzarsi da sola, per togliere di mezzo un complice che lo conosceva come nessun altro, ma era possibile che il compagno di tante avventure avesse mentito fin dall’inizio? In fondo tra di loro c’era un vincolo di amicizia di anni, di decenni tra le famiglie purosangue. Sarebbe stata una bestemmia, un’eresia tradire in quello sporco modo l’altro. E poi il suo inconscio le diceva di fidarsi ancora, nonostante tutto. Ma perché lei, per era lei l’Horcrux? Alla sua domanda con le successive parole ci fu una risposta. Era stato un caso, un fatalità del destino, e ora Pound voleva mettere le cose a posto, farla ritornare quella che era. Gli occhi rimasero chiusi mentre la pioggia batteva sul suo vermiglio capo, si sentiva male. Era pur sempre una donna! Certe cose tutto di un botto non potevano essere dette così, aspettandosi un sorriso in risposta, una reazione tutto sommato buone. No, c’era rimasta male, era un duro colpo sia da accettare che con cui convivere. Nulla sarebbe rimasto come prima, nulla sarebbe tornato, tutto cambia, tutto si trasforma e quello era il loro caso. Non sarebbe mai stata più la stessa, una parte di Pound aveva vissuto in lei, aveva condiviso il suo corpo, si era impossessata della sua mente e non poteva nemmeno immaginare quello che sarebbe potuto succedere se per caso l’anima del Lord avesse provato a dominare la sua. Il mago dalla maschera di ferro le si avvicinò le toccò il volto in quello che per lui era una carezza molto probabilmente. Non si discostò, non rifiutò il tocco, cosa doveva fare? Fidarsi come avrebbe sempre fatto? Eppure non se la sentiva fino in fondo era combattuta, la sua anima era combattuta. Si appoggiò alla spalla dell’uomo, aprì gli occhi e non vide nulla, non vedeva la pioggia, i fulmini, la maschera d’acciaio. Aveva la vista annebbiata, con dei vaghi puntini. Sapeva cosa stava succedendo, le era già successo in passato. Aveva anche una spiegazione razionale per poter comprendere ciò che avveniva dentro di sé. L’anima del Lord sentiva che lei si opponeva, si opponeva ad un idea appartenente alla vecchia sorella che la attendeva per ricongiungersi. E la sua parte di psiche, compatta lottava, lottava per non farsi sottomettere e il suo corpo era talmente debole che non poteva essere un campo di battaglia perenne, stava cedendo, le forze l’abbandonavano. L’anima di Pound sentiva che la sua ricongiunzione era vicina, sentiva che il proprio padrone la rivoleva e cercava di scatenarsi di liberarsi dai vincoli del corpo della donna, ma le faceva male, la devastava; quel piccolo pezzetto estraneo la stava distruggendo e per quanto l’uomo non avesse avuto intenzione di scatenare tutto ciò stava accadendo. Più in fretta possibile si scoprì il braccio sinistro mostrando la pelle cerea ai tuoi della notte e barcollante non riuscì più a sentire la prese che aveva sulla spalla dell’uomo, le palpebre le si chiusero e cadde nel vuoto, priva di sensi.

Non era morta, era soltanto svenuta, ma Pound si sarebbe dovuto sbrigare prima che la sua “tenera” anima la uccidesse e ne prosciugasse la linfa vitale.

Lara era svenuta, incosciente si era adagiata al suolo, sorretta dalle deboli braccia di quello che era stato un compagno fedele. La pioggia continuava a batterle sul viso pallido, spendo, inerme, inespressivo. Da fuori qualsiasi essere vivente avrebbe giurato che stesse dormendo serenamente o che fosse morta. Non avevano idea di quello che la magia oscura aveva scatenato dentro di lei, non avevano idea, nemmeno Pound, di cosa un minuscolo pezzo di un’altra anima poteva causare alla propria. In fondo nessuno sapeva le conseguenze, i problemi, gli effetti collaterali di un Horcrux, tantomeno su colei che l’aveva contenuto. Probabilmente una traccia di quell’anima che ora stava cercando di possederla, di ucciderla perché senza controllo, sarebbe rimasto. Sapeva che sarebbe stata sconvolta, sapeva che non si sarebbe ripresa mai del tutto da quell’esperienza, sapeva, nel momento in cui era svenuta, che sarebbe stata costretta a pagare un dannato psicologo magico per farsi fare il lavaggio del cervello. Il tempo passava, passava mentre Pound, come le sarebbe stato raccontato in seguito, armeggiava con la bacchetta sul suo braccio. Il tempo, quell’obbiettivo, quel potere smisurato che avevano cercato di dominare che avevano provato a conquistare, a padroneggiare, raggiungendo un risultato lontanissimo da quello che avevano sperato. La gira tempo avrebbe dovuto permettere loro di navigare nelle epoche diventando così immortali, ma si erano bloccati, e per raggiungere i loro scopi sarebbe stato necessario altro, qualcosa di invincibile. Ad un tratto il vortice buio dove era caduta alcuni minuti prima scomparve, sentì le fredde gocce bagnarle la pelle, i rossi capelli, e Pound che gridava. Era sdraiata a terra, poteva sentire con la mano destra l’erba e il fango del cimitero sporcarle le dita. Provò ad aprire gli occhi e per dieci secondi non vide niente altro che nero, sbatté le palpebre, cercò di stropicciarsi un occhio con la mano sinistra ma sentì dolore, come se del fuoco bruciasse vivo sul suo braccio, come se un coltello girasse della ferita che probabilmente aveva. Portò la mano destra, sporca, sul lungo taglio, sentì il suo caldo sangue sui polpastrelli. Stava per svenire di nuovo, ma si sentì sollevata. Pound aveva smesso di gridare. Qualcosa, o meglio qualcuno, la stava prendendo in braccio e istintivamente lei si aggrappò al sua petto, rannicchiandosi in cerca di conforto. Per quello che poteva riuscire a pensare in quel momento, si chiese come mai non le avessero scagliato addosso un bel vingardium leviosa. Una mano calda le accarezzò la fronte fredda, bagnata. Si sentì poi posare su quella che pareva essere una panchina e il braccio sinistro, che continuava a pulsare e a sputacchiare sangue, fu cicatrizzato. Sentì come un formicolio sulla pelle e riprovò ad aprire gli occhi. Questa volta la vista era sfocata, ma vedeva. Vedeva una sagoma scura davanti a lei che aveva preso a parlare con quella voce familiare. Vedeva degli alberi in lontananza picchiati dal vento, vedeva un cerchio metallico per terra. Richiuse gli occhi e cercò di concentrarsi sulle parole del compagno. Cercò di carpire il senso di ogni singola sillaba, di memorizzarlo e ficcarselo in testa in modo che, quando sarebbe stata in condizioni migliori sarebbe riuscita ad analizzare razionalmente tutta la situazione per il momento non aveva altra scelta che fidarsi. Da quello che stava ascoltando sembrava veramente che non fosse stato volontario la creazione del suo Horcrux, sembrava che avesse fatto di tutto per mettere le cose a posto. Riaprì gli occhi fiduciosa che quella volta sarebbe andata meglio. Vide infatti  quello sguardo nero, scuro, quasi cattivo che indagava sul suo volto cereo, quello che tante volte l’aveva rassicurata, quello che per tanti significava morte e distruzione, ma che per lei era solo amico. Victor Pound. Il vecchio Victor Pound, quello che lei aveva sempre conosciuto, quel viso dai lineamenti duri, drudi. E poi, senza aspettare un istante, senza darle possibilità di scelta espose il nuovo piano. Un brivido le percorse la schiena e non era di freddo. L’azione, il pericolo, l’adrenalina stava, dopo mesi tristi, riprendendo possesso di sé. Erano troppe emozioni per una notte di tempesta? Si erano davvero troppe, ma non poteva sottrarsi, non poteva rimandare, il richiamo era troppo forte. Fece un debole sorriso e rispose a quel fiume di parole che l’aveva sferzata come la pioggia. “ Un Horcrux involontario, strano davvero, ma in fondo la casualità, il fato, la tuke ti ha salvato la vita. Dovremmo ringraziare, anche se io ho rischiato di rimetterci la pelle stasera o peggio l’anima. Direi che le cose si sono rimesse a posto, hai trovato la formula inversa grazie agli arcana. Devo ammettere che sospettavo ci fossi tu dietro dal momento in cui ho scoperto la tua tomba profanata. Non ritorneremo mai gli stessi della notte del Parricidio, Victor tutto cambia, tutto si trasforma, ma nulla si crea o si distrugge. Ora da amico, compagno di avventure me ne proponi una nuova ed io come potrei rifiutare Mylord? Come poteri dire di no alla ricerca del potere? La bacchetta di Sambuco, i doni … non ci avevamo mai pensato. Tu l’assorbi e io la domino giusto?” Fece una breve pausa, incrociò le gambe sulla panchina. Effettivamente non si erano mai occupati della ricerca dei doni, e la cosa l’attirava, la ghermiva, l’affascinava per quanto pericolosa potesse essere e perciò senza un’ombra di esitazione nello sguardo di ghiaccio rispose “Io non mi farò marchiare come tutti i tuoi servi, non lascerò che quel tuo simbolo insulso scalfisca il mio braccio sinistro già deformato dalla cicatrice. Perché ti voglio ricordare, Mylord, che io non sono come tutti gli altri.” E detto questo si puntò la bacchetta dietro alla nuca, dove i lunghi capelli normalmente avrebbero coperto la pelle e incise due lettere, S e P. Non poteva andare in giro per Hogwarts con il marchio degli arcana sul braccio. Antisgamo al massimo! Poi, puntando la bacchetta sul Lord disse “Sentirò dolore tutte le volte che sarai in pericolo e automaticamente saprò come raggiungerti. Vorrei lo stesso sulla tua pelle.”